La ciega y el observador

Esbozos

Self portrait

Self portrait

Las manos de papá.

Toda luz trae consigo una sombra.

Thin path to oblivion.

Conversado con nuevo personaje,
de sus pies mis futuros pasos,
no decidió camino, esa era mi tarea.
En su mano un dedal, en sus ojos una costura.
me ofrece un manto cálido y suave,
me ofrece salir de calles sin salida,
de días sin soles y noches sin luna.
Tras dejar de mirar el dedal, le miré
sin contestar sonrió,lo guardó y luego dijo:
"Con dedales evitas la herida, pero también evitas el tacto."

Caminando hojas,
óxido entre ellas.

Conocido extranjero
nos encontramos
en antigua niebla
como siempre.

Rechazar agua clara
elegir lodo y decepción.

Cariño y comprensión,
miedo a la paz
conforme con la tormenta,
no tan convencida mi alma.

Habré de nacer lejos de la muerte,
lo mas cercano a la vida.

Papá.

Templo de cenizas,
pasan por grietas,
soplan personas en tus brasas.

Sin dios que guardar,
santos ni pecadores,
de austeridad su interior.

Gélida candela ofrece
sus mejores intenciones.

Botella como confesionario,
cortas sábanas dejan pies
a merced del invierno.

Limosnas y sonrisas
no calentaron su alma,
temió necesitar compañía.

Cambio confianza,
para vivir en soledad.

200x180 Trabajo Óleo.

Instalación Neutralidad.

Ante una naturaleza carente de juicio, fuera del prisma social del que proviene un profundo antropocentrismo, donde el valor humano es equivalente al de un árbol, ninguno o todo, siendo en última instancia lo mismo, allí se encuentra el verdadero valor de la existencia, lejana al bueno o malo, al lleno y al vacío, al mas que o menos que, todo pierde sentido humano cuando no es enjuiciable ante su cárcel conceptual, ese mismo juicio aleja a la cosa misma de su esencia, de su neutralidad otorgándole un valor que intrínsecamente no tiene.

Neutralidad.

juez



juzgados

Between bitches and forest.

polo norte y polo sur, juntos caminaremos por el ecuador, entre las putas y el bosque...

sorrowless nature

Vida como carcel terrena donde el mismo cuerpo es jaula, donde mateira y espíritu son aceite y agua en mismo vaso, pesadas cadenas, comer, dormir, beber palian fragiles necesidades vitales. Preso el espiritu de los sentmientos cambiantes como estaciones, siendo mas vida la muerte, donde se separa lo inmezclable y es sin frio ni calor, sin tiempo ni espacio, sin lleno ni vacío.
Donde nada y todo se abrazan se encuentra la belleza absoluta y el eterno reposo.

Matriz.

Quiebra este puente,
donde difiere
piel y hoja,
calida corriente
tu busqueda mi alimento
tu encuentro mi rendición.

Segmento de paz
infinita calma,
solo mi presencia
turba perfecta armonía.

Inertes ramas
dios no dispuso,
efímera belleza
nidos deconstruidos,
perfectas construcciones
creadoras de calma y sosiego.

Como hoja,
moriré inviernos
renacidas primaveras.
Comprenderé niebla,
siendo tímido rocío
en bellas flores de desidia.

Dejaré de ser árbol,
para ser humilde bosque.

siendo tu mi templo,
vacio abrumador
sacias mis inquietudes
pasadas cadenas de roble
hacha sin filo mi arma,
mi piel como armadura
miedo como esperanza
quiebras este cuerpo
con abrazos de papel.
Dudaré si este mar,
es un mar de dudas...

manto de fino amanecer
carente de vanidad,
sobre vela fuiste a caer
ardisteis por la eternidad.

Como pájaro emigró,
buscando alimento y encontrando agua
buscando agua y encontando calma.

Palos entrelazados con paciencia,
nidos deconstruidos por culpabilidad
así soltó vuestras manos.

Un Pájaro no se pierde en laberintos,
desde arriba consciente,
de su compleja e inutil verdad.

Siendo así,
temí la felicidad, la tristeza.
Siendo así,
decidí la calma, infinita tarde de domingo.
Siendo así,
cambié totalidad de, por ausencia de.
Siendo así,
finalmente fue, pangea de dualidades,
unidad donde no crecen las flores...

un final para esta solitaria guerra
un sucedaneo de final para un sucedaneo de guerra...

Cálida brisa,
inmóviles ramas.
Mudo extranjero,
que no susurras,
se parte mi corazón.
Malditos seáis
maldito sea yo...
gran quebrador,
amante del desamor.
Veo estas heridas,
¿Mas de quien son?
no las reconozco,
¿será calma antes de la tormenta?
¿será tormenta antes de la calma?
será obra del gran quebrador...

(1)
cielo gris, gotas de paciencia,
calado hasta los huesos de vacuidad,
amarga miel, para mi la más dulce...
hallaré en este sucedáneo de verdad
mi propia mentira.

(2)
Gélida candela, la decadencia te arropa,
ser uno contigo es una dádiva,
cuando los puentes del río cayeron,
no existen corazones de acebuche
en este valle aun sin florecer.
Para los amantes del teatro aviso,
en vela que vosotros veis luz, yo solo espesa cera…

(3)
Seguiré alimentando
inertes patos en el lago,
seguiré haciéndolo...
hasta que deje de abrazar la cordura,
hasta caer rendido por la desesperanza,
hasta que lo preconcebido
conozca la desidia más absoluta,
hasta ser yo su propio alimento,
hasta sentir en su fondo mi propia verdad…

Pasión

Patience.

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